Não sou Camões;
Minhas lágrimas não são o mar de Portugal;
Minha ferida é folgo e arde;
Mas só meus olhos a mostram;
Não sou poeta,
Pois não há inspiração em minha alma;
E nem amor em minha poesia;
Se isso que escrevo for poesia?!
O rio tem direção;
O mar é sua motivação;
Romeu tinha Julieta;
Céu tem o sol, a lua e as estrelas;
O vento tem as folhas e chuva;
A uva tem sementes;
A rosa e flor têm o jardim;
A morte a sepultura;
A ferida tem dor;
O amor tem o amor;
E eu só tenho silêncio a dor;
Isso é motivação;
Sendo o encaixe perfeito...
Para fim da minha ilusão.
Talvez seja louco;
Ou é um contentamento descontente;
Isso eu não sei;
Só sei que sol se pôs e não ouço nada.
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